Tu écris dans une pièce sombre, à la plume. L'encre noire invisible d'obscurité mord le parchemin aux mauvais endroits.

On s'habitue à tout, même à la maltraitance. A l'indifférence à sa propre souffrance.

La vie n'est qu'une poignée d'étés Allée pavée de naïveté Aux reflets de mille libertés